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抚摸城墙，
手上是如此的粗糙。
有多少仁人志士的鲜血洒在了这上面。
他们为了祖国，
为了人民，
抛头颅洒热血，
不向略强低头，
不向略强弯腰，
他们是真正的英雄。
城墙上，
洒满了他们那热爱祖国的热血，
鲜红的血，
浸漫到城墙里，
让着城墙是如此的坚强。
初三:张文雅
在每个城市，都会有着很多人的自尊被踩在脚下，他们衣衫褴褛，表情冷漠，有的也会面带卑恭，与那个城市，都似乎格格不入，仿佛两个世界。
两个天壤般的世界。
一个是繁华奢侈的纸醉金迷，一个是饥寒交迫的冰天雪地。
他们孤独的生活在每个城市的边缘，艰难的如同小草生活在冰冷的石缝中，满腹辛酸，却又无从表达。
他们不可能向那些白领，心情不好时，对者手机一顿狂骂，在震耳欲聋的摇滚中挥霍着大把大把的金钱和年华，他们只会躲在一个小小的墙角，呆呆的仰望着天空，等待着落寞将他们紧紧的缠绕着，让他们感无法呼吸，然后象个小孩子一样偷偷的哭泣。
在上海的南京路，那些破败的钟楼下，静静的睡着，生活在这个城市的边缘。
也许，他们在来上海时，抱者满心的希望，希望可以出人头地，可以同别人一样衣着考究的坐在星巴克消磨着无聊时光。
但是，终究是希望，终究只是泡沫般的幻想，他们依然生活在社会之下，每天依然早出晚归，却一样添不饱肚子。在上海熙熙攘攘的人群中，逃避着自己那可怜的幻想，应付着每天的生活。
当一切习惯了，他们也会习惯的在屋檐下酣然入睡，也会习惯的将漠然挂在脸上，敏感的感觉着一切，冷漠的看者人们从他们身边捂着鼻子走过，嘁嘁喳喳的抱怨，不时丢下枚钱币，如同在甩一个垃圾，没有一丝温存。
当硬币桄榔一声落地了，在地上来回滚动，他们就会恭维的笑笑，小心翼翼的拾起。
因为他们已经习惯了。
习惯了这种低人一等的生活。
习惯了为了糊口来出卖自己卑微的尊严。
其实，那些自认为高尚的人们，请不要在排斥那些城市边缘的人。
请给他们留一点尊严，好么？
请不要用钱来衡量一切，好么？
因为他们有着一颗易碎的心。
曾几何时，人们越来越热衷于进城，兴起了一股城市热。
曾经肥沃的土地开始荒芜，人们宁愿去城市中干最苦最累的活，却没有人愿回到乡村。
我们可以想象，乡村是一个佝偻的老人，弯着腰，小心翼翼地在城市中缓慢的爬行着，一不小心，就成为城市的奠基。
然而，我就是一个乡村人，乡村，永远是心的归宿。
就在城里孩子眼神开始变得鄙视时，就在他们已分不清稻米和麦子的区别时，乡里的油菜花开始盛开，满山遍野，和乡里人一种单纯，单纯得只得金黄色，一大片一大片的黄金，在太阳的照耀下，散发出甜蜜的味道，催人入梦。
城里是没有星星的，甚至于没有月亮，那一轮浮圆的思念和点点闪眸，死在那些闪烁着的霓虹灯下的怀抱，那么安祥。
乡村则不同，乡里是没有灯的，全靠月亮照明，照在物体上，反射一片金黄，星星在天上缓缓地跳着，带着我，银河永远是那么明亮，在她的注视下，我们也兴致勃勃地寻找着织女和牛郎。
城市是一个黑洞，吞噬着一切。
我担心乡村会消失，我担心未来的遍地是城市的世界，乡村成历史，像古猿人一样。
我不希望每天睁开眼时，看见的总是生硬的水泥墙，虽然它没有错。
我不希望那炊烟袅袅的美影成为未来作家和画家手下的传说。
我不希望乡村是一个梦，被城市的一个呵欠。