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饺子飞了
静静地坐在饭桌旁，眼前又出现了她的身影。
静悄悄地，他没有说话，他只是默默地看着她娴熟的动作。拿起一张饺子皮，将诱人的馅料放进饺子皮里，舞动着双手，一件件艺术品就在她的手中诞生。还未包时，她就早已将长发盘起，此时一根根银丝却调皮地窜了出来。屋外的知了声没有扰乱她的动作，也没有移开他的视线。就这么静静地看着。不知何时她已停止了手中的活儿，她看着他的双眼，笑眯眯的，就像天边的月牙儿。
此时，她已离开了他，她的身影已不复存在。
思念戛然而止，做上一碗热腾腾的饺子，送到郊区她的身边。妈，吃点儿吧！儿子包的。泪水和着雨水落在了她的坟头。
饺子飞了。
高二:枫页唔轻
没有梦想的未来就像一盆散沙，就好比没有梦想的人就像一个死人。去唤醒一个浑浑噩噩的荒人，用再激烈的言辞都不过分，而面对一个已然麻木的废人，哪怕再残忍的现实都激不起他内心的一层微波。
我们躲在自己小小的被窝里，可怜地望着外面的世界，我们微茫得几乎什么都不是，只有空气里不断增多的二氧化碳证明你还活着。有人用这世上最坚硬的脊梁扛起一片天，而有人却生生将它化为珊瑚礁里的一堆腐肉，孤芳自赏。不是看不到外面的世界，而是不想看到。他们不断用一种自我催眠的方式来乞得那种近乎于吸食鸦片后的极端快感，然后内心用最大分贝咆哮着：我就是风暴中心。结果无外乎完美地蒙蔽自己甚至蒙蔽别人。实则，潮落后的微波掠起便足以将他们自以为是的存在的意义毁尸灭迹。
没错，我就是他们
时间的洪荒依旧会马不停蹄地向前赶，于它来说，他们的离去就像抖落几颗灰尘，不痛不痒，不悲不喜，甚至有些刺鼻。如若谁还指望众人能驻足回望，奉上一场轰轰烈烈的祭奠，然后风光厚葬，悼念他一生的庸碌腐化，那可真是傻得可怜，蠢得可悲。
我们没有上古彭祖得八千岁春秋之寿，见证不了海枯石烂沧海桑田的浪漫。我们不过是侥幸苟延残喘八万日夜的朝菌寒蝉，不过比那些春盛秋衰的花木多感叹了一回人间冷暖。可在这千万日夜里，有多少光阴荒芜残败也只有枯死在窗外的花木和沉睡在体内懦弱的灵魂算得清。
没有动力的日子让他们害怕，于是便更加没有动力，每当他们又在扯这些矫情的借口来粉饰内心的堕落，就像亲手甩自己一个又一个清脆响亮的耳光，左手留下的鲜红指印，右手来抚平。
然后，没有然后
高二:时光是个旧美人
我想，脚印是对那些负重的人来说的吧，如果不是，为什么我找不到我的脚印？
或许，能留下脚印的人，心理一定承受得太多了吧，如果不是，为什么我找不到我孩童时的脚印？
一直都认为脚印不过是一个很快就消失的印痕，看到大雪中为我们的光明而留下脚印的电工们，我知道，我错了。他们的脚印会永远印在那里，他们的脚印永远不会消失。在大雪中，他们坚定地守卫在自己的岗位上，留下一个又一个的脚印，深的浅的，那么清晰，即使太阳也不能将他们的脚印抹去。
看着天，我想，为什么太阳就是不肯露出脸来，抚摸一下他们留下的脚印？
或许，能留下脚印的人都很努力吧，如果不是，为什么我看到朋友们留下的脚印，却看不到我的？
看着他们奋斗而留下的脚印，不会消失的脚印，我迷茫，我找不到方向，为什么我就是留不下我的脚印？
我想，不是我的脚印留不下，是上苍让我继续前进的动力，我想，等我的脚印留下的那一刻，我也会和那些奋斗的电工们一样有成就感吧。