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春，随着冬的远去，已悄然潜伏在我们身边。周围的小草儿、小花儿都一直计划着如何在新春的舞台上好好地秀一把。连这些普通的有些卑微的植物都想在春天中大放异彩，更不用说那些较为常见的花了，梨树、杏树、桃树悄悄酝酿着缤纷的色彩，然后争先恐后地怒放，向春季展示着自己曼妙美丽的容颜。娇黄的迎春花在寒风中鼓起小嘴，勇敢地吹起了春天的号角，告诉世界春天的脚步已经近了、近了。
春风是和煦的、温柔的，吹在人的脸上爽爽的。那种温柔让凛冽的冬日寒风也为之感化，悄然隐退，让曾经银装素裹的大地苏醒，重现勃勃生机。春风的吹拂下树叶儿沙沙作响，仿佛在歌唱春天的美丽呢。
春雨也是柔和的，没有夏雨的滂沱，也没有秋雨的萧瑟。它的温和给人一种恬静的感觉。优雅而不古板，欢快中蕴含着矜持，这是它独有的魅力，是其它季节的雨不能比拟的。
面对如此美好的春天，人们也坐不住了，陆续走出家门，开始一年新的工作，身上的衣服也开始变得多姿多彩，似乎是受了花儿的影响，街道上渐渐地多了这些流动的花束。农民们开始播种，辛勤地耕耘着，透过汗水仿佛能够看见硕果累累的秋日收获。春是个给人带来无限希望的季节！
小鸟们在这时也活泼了起来，被春天的浓烈气息感染，叽叽喳喳地叫着，忙忙碌碌地寻觅隐蔽之处作巢，幸福地准备哺育后代。哈哈，我又从这里发现了一处春意了。
春天像一个羞答答的小姑娘，虽然还是犹抱琵琶半遮面，不愿过多地展示自己，但她已经悄悄在你的身边了，如果你仔细一点就会发现，她在草里，在花里，还在你的心里
二月，午夜的春雷惊醒沉睡的生命；二月，雨后的田埂变得泥泞；二月，天空灰白得只剩下一片空蒙。二月的雨后，我踏上田埂寻找从前的身影。
田埂上的泥土稀稀的，软软的，黏黏的，有的地方因为下凹就积了水成了一个小小的泥潭。那些野地里纵横交错的细细的长长的田埂就像一个喜欢调皮捣蛋的小孩，总爱和路过的行人开一些小小的有惊无险的玩笑。
走在那些瘦弱的田埂上，身体发了福的人儿可得小心咯，尤其是在雨后。黏滑的田埂说不定会在某个你不经意的时候在你的脚下显出一副很硬实的样子，可当你放松神经一脚踏上去的时候却明显感到底下一滑，打了一个趔趄才勉强稳住身形。这时它会在下面发出吃吃的笑声，好像在轻轻地提醒你：可不要被表面迷惑哟！下次可要小心哦！
但是有些时候如果田埂生气了，它会毫不客气地将你滑倒到水田里，让你狼狈不堪，比落汤鸡还惨。然后它会气乎乎地的对那些人说：我已经被雨水泡得够软的了，你们还想把我踩在脚底下。真是太过分了！
雨后的田埂有一点任性，有一点淘气，就像一个长不大的孩子。可是那些曾经被它捉弄过，在它面前摔过跤，吃过苦头的孩子都已经不在了。
他们都上哪儿去了呢？带着这个和田埂共有的疑问我小心翼翼地踩在田埂那光滑的脊背上希望可以找出答案。但是现在的我已经不再像从前那样急切而鲁莽了，因为我也是一个跌过跤的孩子。
突然，我脚下一滑，晃了两晃才勉强稳住了身形。
这时田埂突然问我：跌过跤的也会再次摔倒吗？
是的。在那条叫人生的小径上我已经跌倒过两次了，而且是在同一个地方。我讪讪而笑，算是回答吧。
田埂沉默了一会儿，然后就让耳畔的风儿传话给我：那你以后可要更小心啊！不要老是摔跤啊！
我默默得点了点头，然后就走到了田埂的尽头。
我离开了羸弱的田埂，就上了两边长满焦黄胡须的路。站在路边我发现鞋子上粘了很多又稀又黏的泥，于是心底掠过一丝不快，就在那些凌乱的胡须上用力地蹭那些泥。
我以为你还会像从前那样用沾满泥土的双脚欢喜地奔跑，我以为这样才是你喜欢的。看来，我是错了。脚下的胡须似乎在对我低语，有好像在喃喃自语。
听到那些带了点忧伤，夹了点失望的话语，想起自己曾经满心欢喜的奔跑在这无忧的土地上的背影，我的心也跟那浸满了水滴的云一样湿湿的了。可是那些脚上的泥却依旧一点一点的散成了回忆。
低下头，带着沉重继续蹭掉鞋上的泥，然后又跺了两下，将手插进裤兜里，昂着头，向前走。
你变了一个声音从我的心底荡开来，并且久久不散地盘旋。
是的，我变了。但是纵然我悔恨到海枯石烂，流去的时光也不可能再回来。一寸光阴红颜老，似水流年白发生。既然生命注定只是一寸光阴，那么我就必须用所有的勇气去珍惜剩下的时光。尽管我也很怀念从前，但那已经是不可挽回的历史了。所以，田埂，小草，泥土对不起了！虽然这样的选择很沉重，但是我必须在剩下的日子里昂起头，向前走。丢掉你们，我也舍不得，但这就是我必须面对的成长的代价。
我想我知道那些孩子都去了哪里。他们都长大了，都走失在了时间深处，再也找不到回来的路了。看着那些在田间嬉戏的孩子和我自己，我给了自己一个答案。
低下头，目光变的温柔，想再循着从前的足迹走一遍，却发现很多田埂小径都不在了，到处都是钢筋水泥。原来那些田埂也长大了，衰老了，消失不见了。
地老天荒的永恒原来是不存在的。现在的一切不仅是物是人非，而且还时过境迁，就连记忆也跟着飘散。但时间不会寂寞，世界不会寂寞，那些温润的泥土又被垒成了新的田埂，有了新的足迹。
油渍渍的瓶身，瓶身顶端开了个洞，还有那近乎全黑的外表面，呵，原来是个爷爷辈的老古董了。我捻着这个从爷爷家柜底翻倒出来的玩意打趣道。
我拎着它来到爷爷面前，爷爷眼前一亮，仿佛见到多年的老朋友似的抚摸起它来，嘴里还念念有词道：原来是那盏煤油灯。
那盏煤油灯，哪一盏？我有点迫不及待地想知道这盏灯爷爷到底给了它多少耐人寻味的故事。爷爷微微地笑了笑，坐在身后椅子上，点上了一根烟，一缕青烟绕上半空，撩弄出多年前的日子。
那时村里扫盲，大多数人都是文盲，这其中也有爷爷。说了，现在是文盲没关系，但从现在起，你们要努力地识字，不再做文盲。这样毫无艺术可言的话语却在那个年代激起了一个又一个渴求知识的心。
于是那么多个日夜中，爷爷点亮了这盏煤油灯，借着微弱的淡黄的光亮，努力的辨识出一个个陌生而又让爷爷感到欣慰的汉字。灯光照亮了屋子，也照亮了爷爷童年那不再孤单的心，照亮了少年认真识字时俊美的轮廓，照亮了一个个跳跃的字符。有时那跳跃的字符也会激起少年一声声清脆的吟诵，一字一字空灵的吟诵也引起了一片虫鸣的附和。于是静谧的黑夜中只剩下那一盏煤油灯散发着星点的光芒，只剩下那个少年还借着微弱的光，沐浴在一片虫鸣中不能自拔地吟诵着一个个跳跃的字符，一声一声，分不清哪是虫鸣，哪是吟诵声。星星点点的夜空也被这个声音刺穿地愈来愈大，越来越静。
爷爷站起身来，关掉了电灯，用颤抖的双手点亮了那盏灯，微弱的灯光下，爷爷的鬓角已白，淡黄的光照清了爷爷布满皱纹的脸，爷爷看着那淡黄的光，眼睛里映衬着月光照耀着湖水时的明晃，爷爷微微地叹了口气，轻轻地吹灭了它。
后来，我经常在睡不着的夜晚，偷偷地起身点亮这盏灯，也借着微弱的光亮看书。可是，却没有听见周围虫鸣的附和。迷迷糊糊的我仿佛看见我的身旁坐着一位少年，他一字一顿地吟诵着桌子上的书，周围仿佛也响起一片虫鸣的歌语。我看着这盏破旧的煤油灯，心中荡漾起一阵一阵的涟漪。
原来我寻找的一盏灯是渴求知识的心灯。
高三:陈康亭